 |
| ru |
 |
07-07-08 @ 22:28
Медведи и тигры 
Его Галатея.
|
Который год он писал её портрет, портрет той, которой не было никогда. Он длинными вечерами доставал кисти, долго и с любовью смешивал краски, нанося их мазок за мазком на холст…
Утром он прикрывал недописанный портрет белым полотном и относил в чулан, подальше от любопытных глаз, а вечером снова доставал и продолжал писать.
Постепенно она становилась на картине всё более и более живой, словно появлялась из небытия. Алое атласное платье ей было так к лицу. Старательно прописывая каждую складочку на её платье, Художник добился того, что казалось, будто дуновение ночного ветра, влетавшее в окно, начнёт перебирать тонкими пальцами тяжёлые складки, и они начнут шевелиться в полутьме, разрываемой светом одинокой свечи, стоящей на столе.
Иногда Художник замирал, любуясь портретом, каждой деталью, и снова продолжал свой кропотливый труд.
И вот однажды, он понял, что портрет практически готов, что уже большего он дать не может ему. Всё, что он может сейчас – это добавить только пару штрихов.
Кисточка с нежностью пера ангела коснулась холста и замерла. С портрета смотрела она, его радость, боль и мука. Утренние лучи солнца притронулись к верхнему краю мольберта и поползли вниз, оживляя портрет. Вот уже, казалось, волосы колышутся в свете утра и начинает оживать, его прекрасная Галатея…
Художник поднял с пола ведро с чёрной краской и, размахнувшись, плеснул краску на холст… Под чёрным пятном исчезали плечи, грудь, руки… И только глаза смотрели на него с мольбой и укоризной…
Он так и не решился оживить свою Галатею…
|
Post reply | Post reply with quote
|
 |
